"Que el amor verdadero es tan sólo el primero y los demás son sólo para olvidar". - La Oreja de Van Gogh.

Escuchando canciones en tardes largas y vacías, de esas que estoy con otro pero sin ti, me doy cuenta de que aunque ya te has ido todavía estás aquí. Estás en mis palabras, en mi cabeza, en la forma en que me gusta que me besen, en los últimos recuerdos que valoro, en la vida que un día tuve y en todo aquello en lo que pueda poner una pizca de ti, sin querer, pero sin olvidarte. Tú crees que ya hemos muerto, pero yo aún oigo latidos. Tú crees que te reemplacé, pero yo aún sigo esperando. Vivo en el absurdo de creer que volverás, porque sé que te arrepientes, pero no sé cómo soy capaz de pensar que podrías pedirme que vuelva excluyendo a tu orgullo de entre nosotros de una maldita vez; o que podrías darte cuenta de que cuando dije "adiós", sólo quería decir "ven a por mí". Ya lo dije una vez, somos cobardes. Yo nunca me atreví a decirte que estoy hasta los huesos por ti, y tú sólo supiste expresarte quemándome la piel. Todo empezó hace mucho tiempo, después conocí a tu amigo, tú a mi amiga y así son las cosas. Claro, que todo acabó y donde algo termina, algo empieza y nostros resurgimos a lo grande. A mí me preocupaba que no te cuidaras, a ti te preocupaba que no me cuidaran. Un día te marchaste para luego volver, y yo quise demostrarte que podía estar sin ti. Se me olvidó que en ocasiones eres ciego, y si hago sonar la música de que ahora soy feliz, eso es lo que sientes y te perdí, como me pierdo desde hace tantos años escribiendo lo que jamás me he atrevido a decirte a la cara y así escribo cualquier cosa -como esta- hasta el infinito con tal de evitar dos palabras, ocho letras. Ríos de tinta por callar lo que nunca supimos si saldría bien. Lo que ya vivimos, pero sin nombre. Lo que cada mañana pienso que algún día volverá, porque ya caímos antes pero nunca fue el final.